La culpa es de la ballesta que me arrebata las ganas de vivir,
de las ruinas insaciables que se mecen de un tiempo a otro,
del bilatido que trasciende desplumado su gran colapso,
de la pólvora hecha al tacto sola ausencia,
del agrio enemigo con su verso solitario,
del mal vivir colgado de cualquier me largo
La culpa es este temblar sólido que crean con sus pubis las parejas,
la culpa largamente se entera y exhala la orilla de la lluvia,
la culpa es la aguja y el lento espacio de dos sexos,
la culpa es la mano, los labios, el cuerpo dejado,
la culpa es no encontrar mis sueños despiertos,
la culpa es esta caminata donde nunca habré de encontrarte.
"Poetas salvajes."
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